Svalbard 2010 El viaje 6
Wed, 12/05/2010 - 18:02 in
Al día siguiente abandonamos la ciudad temprano. Volvimos a recorrer sus rincones desiertos, sus esqueletos de ladrillo y cemento y sus antiguas calles hoy llenas de hielo. Después de muchos días de relativo buen tiempo, este empezó a cambiar visiblemente. Dirigiéndonos al norte, hacia la bahía de Petunia, un viento fuerte empezó a levantarse en nuestra contra. La combinación de viento y frio es lo más duro en estas regiones y abandonar nuestro cálido hotel y volver a salir al descubierto a tirar del trineo se hizo más duro de lo esperado. Un vez llegados al bahía de Petunia comenzamos el ascenso hasta el collado superior. Entre las nubes bajas y el viento en contra no conseguíamos determinar el rumbo exacto a seguir y montamos campamento antes de lo deseado.
Por la mañana el cielo amaneció despejado y continuamos el ascenso hacia el collado. A mediodía el sol golpeaba con fuerza nuestras cabezas y nosotros continuábamos subiendo lentamente cuando un zumbido nos hizo levantar la mirada con curiosidad. Una moto de nieve descendía desde el lugar al cual nos dirigíamos. Hasta ahora era la única moto de nieve que habíamos visto moverse sin ir acompañada de otra o de un grupo.
Acercándose lentamente hacia nosotros le hice un gesto con la mano para que se parase y conversar un poco. El hombre tenía alrededor de sesenta años, una barba cana, larga y rizada le tapaba más allá del cuello y al sonreír una dentadura incompleta hacía su aparición. Colgando de la cintura llevaba una cartuchera curtida con piel de foca, al otro lado un enorme cuchillo sami quedaba colgando. Colocado junto a su pierna derecha y a lo largo de toda la moto tenía una funda de rifle también curtida toda ella con piel de foca, los anillos y los pelos de su piel no dejaban lugar a dudas.
Comenzamos a preguntarle sobre algunos puntos clave de la ruta que no teníamos claro en cuanto a estado del hielo marino y posibles alternativas. Rápidamente observamos que el hombre tenía un conocimiento de la zona excepcional. Se bajó de la moto como quien descabalga de su montura y abrió el compartimento sobre el que se encuentra el asiento del vehículo. Con inmaculado orden se encontraba una pila de mapas de toda la zona, todos ellos encuadernados y plastificados. Junto a ellos descansaba un juego de herramientas completo y munición de diferente tipo, todo ello perfectamente ordenado. Los mapas estaban impresos de un programa de navegación vía satélite. Se apreciaban todos los itinerarios con las marcas y advertencias necesarias. Nos hizo ver el camino que llevaba recorrido hoy pues había salido esa misma mañana de su casa y se dirigía hacia Longyearbyen, situada en el otro extremo del mapa. No pudimos evitar preguntarle a qué se dedicaba viviendo en una cabaña aislada a cientos de kilómetros del pueblo más cercano.
I´m a trapper!*1
Dijo con orgullo. Nos contó que llevaba más de treinta años viviendo en esa isla ganándose la vida como trampero. Su mujer se había quedado en casa y ella se dedicaba, entre otras cosas, a tejer y curtir el cuero. Cazaba focas, renos, zorros y otros animales. Había cambiado la moto de nieve por el tiro de perros. Ahora no tenía que cazar tantas focas para alimentar a su medio de transporte. Acompañaba sus respuestas con risotadas pero hablaba lo justo sin querer dar excesivas explicaciones sobre su vida. Nos contó que había unos cuantos más como él por la isla, y uno de ellos tenía su cabaña a escasos kilómetros de nuestro itinerario. Habíamos oído hablar de este poblador: mientras nuestro interlocutor era simpático y parecía que disfrutaba hablando en nuestra compañía, el otro trampero no quería saber nada de las demás personas. Algo habíamos oído en la capital. No recuerdo el nombre de este arisco poblador, pero nuestro amigo nos recomendó no parar en su cabaña buscando un café y algo de charla (yo hubiese estado encantado). Nos sugirió que si alguien se retira a vivir en soledad a un lugar tan apartado como este es porque quiere estar solo y no quiere saber nada de las personas. El discurso tenía bastante sentido. Cuando volvimos a Longyearbyen y preguntamos sobre el solitario morador nos contaron que ya tenía cierta edad, y había sido bróker en Londres durante treinta años.
Nuestro amigo nos advirtió también acerca de los dos fiordos que teníamos que cruzar a continuación, el fiordo de Dickson y el de Ekman. El primero de ellos se estaba descongelando y él mismo había estado a punto de caer al agua esa misma mañana:
Don´t follow my tracks!*2, nos dijo.
También nos habló de la presencia de bastantes osos polares en aquella zona. Sin más, nos despedimos agradeciéndole la información.
Animados por el encuentro, pero con cierta preocupación por sus advertencias, proseguimos hasta alcanzar el collado con un tiempo inmejorable y sin una brizna de viento. A partir de aquí la bajada hasta el mar debería de ser larga y bastante pronunciada a tramos. Tras quitar las pieles de foca a nuestros esquís y hacer las fotos de rigor y filmar un poco, nos dirigimos hacia el fondo del valle.
*1:¡Soy trampero!
*2:¡Si quereís seguir respirando el aire limpio y critalino de este mundo, no sigaís mis huellas!! ¡Carajo!
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